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    那是书里写的帝王气象。

    可眼前这个人，三年来连菜价都要跟人掰扯半天。

    他到底是谁？

    萧灼缓缓吐出一口气，白雾在火光前散开。他低头看了看缠着布条的手，又看了看插在地上的短斧。一切都安静下来了，连风都停了片刻。

    他知道，有些东西再也回不去了。

    那木匣里装的不只是遗物，是他的壳。他靠它撑着，假装自己真是个抠门掌柜，每天计较柴米油盐，为一块门板钱跟人争执。可现在壳碎了，里面的东西露了出来，藏不住了。

    他不是徐容。

    他也做不了徐容了。

    他慢慢抬起手，不是去摸腰间的虚位，而是抚过左胸。那里贴身藏着一枚铜钱，边缘磨得发亮，是他当年离宫时，从母妃枕头下摸走的最后一样东西。不是玉佩，不是圣旨，就是一枚普通的开元通宝。

    他说过，钱最实在。

    可现在，钱救不了命，也护不住人心。

    他收回手，站在原地，不动如山。

    小七终于忍不住，小声问：“掌柜的……咱们……还能重修吗？”

    这话问得笨，可他是真这么想的。门坏了可以换，房塌了能再盖，只要人在，客栈就能开下去。他不信就这么完了。

    萧灼没回头。

    但他听见了。

    他听见少年的声音，听见老周压抑的呼吸，听见远处街口巡更人敲梆子的钝响。这些声音曾经让他安心——平凡的日子就该这样，琐碎、重复、安稳。

    可现在，它们听起来像讽刺。

    他终于开口，声音不高，却像铁锤砸在石板上：

    “修不了。”

    小七愣住。

    “东西烧了，人还在。”他顿了顿，“但有些人，不该碰的，碰了就得死。”
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